Balofo

Balofo. Eis uma palavra que me assusta. Longe de ser uma preocupação exclusivamente feminina, confesso que os 12 quilos acima do meu peso "normal", me custam um bocado a digerir. Ou antes a carregar. Quem efabulou que os gordos, ou os gorditos (categoria em que me insiro, e que basicamente é um modo terno de designar a pré-obesidade) são mais felizes e bem dispostos que os outros, desengane-se. É tudo uma forma de auto defesa. Comentar a nossa barriguita antes que os outros o façam. É começar o jogo ao ataque para não sofrer na defesa. Ninguém gosta de ter peso a mais. Quem disser o contrário, mente.

Para quem é dado aos prazeres da mesa e apreciador de uma cerveja fresquinha, o verão põe a nu os crimes efectuados durante o inverno. Mas como resistir a uma francesinha regada com várias Erdinger? Para mim não é tarefa fácil. Já emagreci duas vezes, regressando a pesos próximos dos da juventude. Uma delas com recurso às pastilhas de um médico famoso da praça. A outra baseada na pura força de vontade. Menos calorias, mais vegetais, abstinência de álcool e uma fome de cão. Lembro-me de me deitar com a barriga a fazer ruídos semelhantes ao alien, mas para pior. Depois mais uma litrada de água para enganar a fome. Tenho de começar a fazer dieta de novo. Falta-me é a coragem ...