A viagem

Hoje, sem saber porquê, recordei-me das primeiras viagens até ao Algarve. Seria no início dos anos 70. A autoestrada começava no Porto e acabava em Vila Nova de Gaia. Dois dias de viagem. Uma família de quatro com bagagens num mini. Dos antigos. O meu pai tinha uma grelha que agarrava ao tejadilho do carro, com porcas e parafusos, para colocar as malas. Todos os preparativos antecediam a excitação de uma grande viagem. E era grande. Tão grande, tão prolongada, que nos eu e o meu irmão nos distraiamos a escrever num papel as localidades por onde passávamos. Albergaria, Águeda, Venda das Raparigas. Porque muito que pedíssemos, o pai nunca nos explicou porque é que aquele sítio se chamava assim. Acho que não sabia. A chegada a Vila Franca de Xira significava o passar de uma fronteira. Daí a pouco estaríamos a caminho de Grândola, a nossa vila de pernoita. Sim, que aquilo não se fazia num dia só. Os pais aproveitavam para descansar. No dia seguinte, subiríamos a intransponível serra algarvia. Atrás de camiões carregados de cortiça, a 20 kms à hora nas subidas mais difíceis. A viagem não tinha como único objectivo chegar ao destino. Era por si, uma aventura familiar.